Ich bin Ophelia. Die der Fluss nicht behalten hat. Die Frau vom Strick gelöst. Die Frau mit Leben in den Adern. Die Frau mit der Überdosis Euphorie. Auf den Lippen. Sonne. Die Frau mit dem Kopf in den Wolken. Gestern habe ich aufgehört mich zu töten. Ich bin nicht allein mit meinen Brüsten, meinen Schenkeln, meinem Schoß. Ich zertrümmere die Werkzeuge meiner Gefangenschaft, den Stuhl, den Tisch, das Bett. Ich baue das Schlachtfeld auf dass mein Heim war. Ich reisse die Türen auf, damit der Wind herein kann und der Aufschrei der Welt. Ich gehe an das offene Fenster. Mit meinen heilen Händen klebe ich alle Fotografien der Frauen an die Wände, die ich geliebt habe und die mich gebraucht haben. Ich lege Feuer an mein Gefängnis. Ich lege meine Kleider ab. Ich grabe die Uhr aus meiner Brust, die mein Herz ist. Ich gehe auf die Straße, gekleidet, um zu kämpfen.